Voa...mulher!

O mar é assim —

um leva e traz constante.

Enquanto isso,

minha pele segue seca,

sedenta pelo teu olhar

— orvalhado, fértil.

A esperança embrutece.

Sente a fome-desejo deste corpo

que anseia por teus olhos

cheios de calor.

A bruteza risca a pele,

sulca os dias,

à espera dos beijos prometidos

que talvez nunca venham

molhar, matar, ou acalmar

essa angústia de amor

que ainda insiste.

Teu sorriso

é uma das poucas lembranças

que não secaram.

Mas, aos poucos,

também se esvai —

seca no imaginário,

dá novas formas

ao teu conteúdo.

Vai, mulher...

voa, beija-flor.

Não esperes mais por beijos

que não trazem amor.

Vai, mulher...

voa, beija-flor.

Não deixes o tempo

secar teus afetos.

Voa agora —

há outras flores

te esperando.